День осенний, непогожий,
ветер зонтик рвет из рук.
Кто ты, рядовой прохожий,
кто твой враг и кто твой друг?
Что тебя порою гложет
и чего от жизни ждешь,
когда нудно и до дрожи
поливает землю дождь?
Внешний вид вполне солидный,
к прозе будничной привык,
по манерам сразу видно -
не иссяк души родник.
Входит в офис с дипломатом
незаметный средь коллег,
чуть мытарствами помятый
кабинетный человек.
В чем призвание, в чем свобода,
до сих пор не знает он.
Все как прежде год за годом:
стол, компьютер, телефон.
Все привычно, но не мило
в круговом пути своем,
и уже слегка постыло
тянуть лямку день за днем.
Под вниманием, под контролем
сверху, сзади, по бокам;
он зависим, он не волен
делать то, что хочет сам.
Враг, с притворною улыбкой,
заплетет интриги сеть,
чтоб, найдя в делах ошибки,
место лихо подсидеть.
Время мчится незаметно,
двигаясь за пядью пядь,
но трудней всего конкретно
самого себя менять.
В повседневной мутной дали
где-то старые друзья.
Вновь не сблизиться, едва ли,
а прохожий - это я.