Дед

Чем старше человек, тем пасмурней печали.
Осенними туманами наполнена тоска.
Все чаще вспоминается, как звездными ночами
Лицо ласкало лето дыханьем ветерка.

Как ровно и свободно моя дышала грудь,
И не было в душе намёка на ненастье.
Под жарким летним солнцем не созревала грусть,
А созревало то, что называют счастьем.

Я помню старый парк, свиданья под луной;
Как радостна тогда была дорога жизни.
То был волшебный сон, то было не со мной,
А с русым пареньком в малиновой отчизне.

Так говорил мой дед, солдат Войны Великой,
Что в сердце не она, а юности года.
Жаль, память иногда пронзает, словно пика.
В ней ужасы войны остались навсегда...